Mi cuerpo es un enlace con el mundo, es lo que me permite sentirlo, percibirlo tangible. La realidad se trasmite por cada milímetro de mi piel hacia mi interior, es entonces cuando me percato de su esencia, de su más puro espíritu. Mis sentidos se apegan a mi razón y mi cerebro hace lo suyo al procesar, al ordenar lo que llega mi cabeza y así reaccionar ante el exterior: es un signo cósmico que se desparrama en el tiempo, es el poder del hombre sobre los objetos y los eventos del mundo.
De esa forma aprecio mi existir, que a veces se agudiza de tal forma que se reducen todas mis definiciones hasta ser partículas ilegibles, reacias a la reunión que convoca mi juicio. Es ese momento particular, el instante preciso en que me encuentro al borde del precipicio, intentando no caer a pesar de mis intensas ganas de lanzarme. A veces uno pierde la noción del todo, y se queda uno desnudo en el ocaso eterno de la nada, un prometer que no se consuma, que no se realiza.
Mi cuerpo es también torpe en cuanto a sí mismo. Hay cosas que no puedo ver de él, que a penas puedo rozar y tener una idea vaga, gracias –quizá-, a la potencia incontenible de una imaginación cimentada en los recuerdos del cuerpo ajeno. Este suceso es el detonador de mis búsquedas amorosas, de mis inquietudes sexuales que alumbran el misterio de una soledad cuajada, aletargada en la autosatisfacción que día a día, se vuelve en un espectro insostenible, péndulo que oscila entre la locura y la razón.
El espacio en el que me muevo hace de repente la emulación de una atmósfera líquida, sustancia viva que respira y que refleja todo lo que mis sentidos han confirmado como hechos reales.
Para ser un buen amante, debe uno ser consciente del otro, que es fenómeno y metáfora del sí mismo.
Cuando mi cuerpo acaricia una mujer es como la siento, es lo real pues es la certeza, la prueba máxima de estar en el mundo, de saber que mi cuerpo puede extenderse al grado de acoplamiento. Penetrar a una mujer sería entonces el acto carnal por excelencia, imposible en la imaginación, más solo posible en el terreno de lo evidente. Mi cuerpo se da cuenta, yo me doy cuenta, que el amar a una mujer entre mis dedos, es el misterio mismo de la reencarnación del verbo: es cuando la imagen, se vuelve representable.
Si mi sexo entra en el femenino, siento que la vida transcurre lenta, como si quisiera parte de mi voluntad acercarme a una efímera figura de lo eterno. Desde que el hombre fue capaz de nombrar al fuego por su nombre, adquirió –como he dicho antes-, el poder supremo sobre las cosas; de la misma forma y en este caso, nombro las partes del cuerpo que me excitan, con plena consciencia de su posición, de sus coordenadas en la topografía interminable del organismo femenino. Así es como tengo poder sobre la mujer, como también sobre las mismas partes de mi cuerpo, que son en el momento amatorio como una zona en conflicto. La mujer me posee al llamarme por mi nombre, me hace esclavo suyo y respondo con la debida docilidad.
El cuerpo femenino y el mío, son reafirmaciones de sí mismos, son el hecho auténtico de la fundición, del percatarse que uno tiene al otro y más aún, que uno es el otro y el otro uno mismo. El egoísmo del amante es mi credo, pues sin éste punto de fuga sería imposible amar y entregarse. En el plano de mi cuerpo que se extiende como piel en los volúmenes y en las formas, se pretende llegar a configurar al otro cuerpo, sentirlo real, aquí y ahora. Ese egoísmo es el que nos orilla a la necesidad de pertenecer, de confirmarse como si se tratara del juramento que demanda la fidelidad al credo religioso, como si se tratase de un edicto místico en el que la intensa pasión de la hembra y el macho se vuelva mito.
Así vivimos nuestro cuerpo, nombrando, sujetando por medio de esas palabras que atrapan el sentido y la esencia del objeto amado; se vuelven sujeto, ya no cosa ni vestigio, sujeto armado, cuerpo que nos mira y nos hace suyos de la misma forma: es lo más cercano a un espejo, tú ahí, mientras yo ahí.
La boca que abrimos y cerramos al hablar, se mueve lentamente, disuelta en el sueño real como si estuviera prisionera en un velo, las palabras fluyen, las lenguas se tocan, los labios de muerden y se consuelan de inmediato con la saña tierna de las promesas. “Mi cuerpo es, cuando el tuyo es mío”. Lo mismo intento transferir a la carne femenina, a sus senos, a su vientre. La explosión que culmina en un reguero de semen no es la cúspide de la lujuria así, nada más desnuda; es un escalón que me eleva en su viscosidad a la idea, a la lejana noción de fundirme en el otro cuerpo. Al segundo, toda esa victoria se fulmina y me percato de mi desprendimiento.
Los testículos quedan inertes como esferas vacías, siento un agujero en mi sexo, representación invertida de mi miembro que fallece, que lentamente pierde su venosa firmeza despidiendo el ritual de acoplamiento. Me vuelvo triste figura del desencanto, pues con la expulsión del líquido vital se confirma que mujer y hombre dejan de ser uno, ese ente de cuatro piernas y cuatro brazos, bicéfalo, pero poseedor de un único corazón, una sola mentalidad atenta al desearse sin parámetros.
Amada mía: pude ver tus ojos entreabiertos cuando sentíamos que la única definición de nuestro estado era la de los mellizos, unidos, fundidos, originados en una sola metástasis. Te miré con furia, gemí hasta que de mi pecho, grave y sin escrúpulo alguno se escapaba el gruñido bestial de mi sensualidad enjaulada. Apreté tus senos contra mí, abracé tus piernas y con mis dedos solo podía configurar mi realidad, esa realidad que sólo puede transmitirse, sentirse, hablarse, entenderse… a través del cuerpo.
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