Esta mañana sigues recostada sobre mi memoria. No es posible detener en mi interior, lo que con tanto ímpetu retoza en mis fantasías. Librarme de tu ausencia, es una de las tareas más difíciles de mi existir, UNA EXPEDICIÓN HACIA LO IMPOSIBLE, LO INAUDITO.Apartar tu imagen de mi, sería como tratar de extirpar un órgano vital, que me mantiene en esta tierra, en este aire, gozando de la vida. ¡No puedo!
La noche sucedió sin que me diera cuenta. De pronto mis ojos se encontraron con la tibia luz del amanecer mientras trataba de componer mis ideas en colores, en formas caprichosas de beldad, de nostalgia. Pero las telas no se dejaron domar por mis arrebatos con el pincel. Se volvieron tensas, frías, indiferentes a mis ganas de pintarlas, de destruir su blancura.
Mi jardín me cantaba arrullos suaves haciendo dueto con el viento. La música de Sigur Ros hacía eco en las paredes de mi taller, rebotando al ritmo de mis pequeñas agonías, de mi necesidad de ser para ti, de pertenecerte.
Ojos de avellana que me miran, bailando con el movimiento sublime de tus labios, finos, delgados, rosados. Un terremoto hirió los verdes prados de mi adoración por ti. Pero me queda de consuelo que ese movimiento brusco y violento, se marchará para dar paso a la aurora, a la iluminación multicolor de un romance hermosos a tu lado.
Solo puedo decir eso hoy, no más.
-N- : te suspiro!
Svefn-g-englar, por Sigur Ros
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PARPADEO
Tus tacones negros, brillantes; se clavan en la alfombra. Puedo ver mi rostro reflejado en ellos, mientras caminas hacia el sillón donde tiramos las ropas, las telas que cubren nuestra desnudez ante el mundo.
Un par de horas nos amamos en una agonía romántica, delicada e impronunciable. Tu piel fue acariciada por mis manos, quedando en tu cuerpo la huella de mi nombre, de mi adicción a tus formas, de mi inconmensurable atracción por tus ojos, por tus manos inteligentes, musicales.
Veo desde el piso como se mueven tus contornos, como caminas desnuda y te paseas en la eternidad de mis recuerdos, petrificándote en el barro cálido de mis ojos negros, que sudan llanto callado, desmayado por el intenso orgasmo que suavizó nuestras vidas con su hipnótico encanto.
Tratas de vestirte; pero me niego a que tu ropa íntima ocupe su lugar privilegiado y arrebato esas prendas para acercarlas a mi pecho, colorado y empapado por la húmeda esencia de nuestros cariños. Te agachas y con un beso breve me robas lo que es tuyo. Luego deslizas tus panties delicadamente hasta que tu sexo queda velado por una tela tersa de algodón -¡como las envidio!-
Pienso en volver a mi vida, a mis quehaceres, mis rutinas. Pero tendido en el piso no hago más que mirarte, mirar como te vistes, mirar absorto como en tus negros tacones, apenas se refleja mi rostro.
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Little Children
En mi videoteca conservo un film delicado y a la vez que simple, sumamente complejo. Es un film que trata metafóricamente a los adultos como niños, como pequeños que juegan de alguna forma con situaciones delicadas, riesgozas. Es el amor puro. La negación a la conformidad. Un grito por la liberación, por una pasión.
Una cinta excelente, intensa y a la vez tierna; justo como para una tarde de estas, en las que llueven pequeñas gotitas, que son remedos de lágrimas, de aliento mojado de un día que inspira a estar dentro de las sábanas, con alguien.
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